Ruído

Tenía ganas de traer algo del loco de Ubeda, pero parece ser que no encontraba el momento oportuno y por lo tanto me costaba entrar en materia. A veces, no sé por qué, cuando reaccionamos ante cualquier estímulo, tratamos de escudar nuestra inmediata actitud en miles de pretextos absurdos sólo por intentar mantener una cierta lógica que justifique en todo momento lo que hacemos, pensamos o decimos, cuando en realidad creo, que para pensar, hacer o decir cualquier cosa, 'nos sobran los motivos'. (bueno, ya es algo)

Quería hablar de la contaminación acústica, del estruendo demográfico que soportan las ciudades, de los tubos de escape que se escapan de la norma, del ronroneo constante y fatigoso de las aglomeraciones de masas, del infernal chasquido de bombonas de butano que te avisa de su presencia, del torturante espasmo de la taladradora que muele el suelo de tu calle, del insomnio, de los temperamentos cambiantes, de las crisis de nervios.

Hay cosas que permanecen aún intactas, y que me cercan con una suave pincelada hacia el pasado con un deje de nostalgia. Por ejemplo, el sonido inconfundible del pito de un afilador que escucho ahora mismo. ¡Todavía existen!, y me agrada comprobar que hay cosas que se resisten a morir. No sé si esto es una señal inequívoca de que me estoy haciendo vieja (sin duda, pero...¿hasta qué punto?), o lo que es peor, que esta especie de añoranza supina sea un síntoma inequívoco de mi incapacidad de adaptación a los nuevos tiempos.

Por asociación de ideas, pero sin connotaciones amorosas por mi parte, va un video del loco de Ubeda, tejiendo poesía como un clavo ardiendo en mitad de la tarde.