Círculo Vicioso

Siento decirlo de manera tan tajante, pero cada día que pasa siento más asco y aversión por lla vida política de este santo país. Cada día se asemaja más a un circo en el que todos van cumpliendo su papel. Desde los más osados acróbatas hasta los payasos más oportunistas, todos tienen cabida.
Se pueden sacar muchas conclusiones a partir de lo que sucedió (y no sucedió) el pasado día 13 de enero durante la manifestación convocada a consecuencia del último atentado terrorista en manos de una banda de asesinos que todavía tiene la indecencia de decir, entre otras muchisimas cosas:

"ETA reivindica la acción desarrollada mediante una bomba y que causó graves destrozos en el aeropuerto de Barajas, el 30 de diciembre de 2006. Además de manifestar que el objetivo de esta acción no era provocar víctimas, tras realizar tres llamadas para dar a conocer la situación exacta de la bomba, queremos denunciar que en un espacio de una hora larga no se procedió a evacuar el aparcamiento. Así, queremos hacerles llegar nuestro más sentido pésame a los familiares y amigos de Carlos Alonso Palate y Diego Armando Estacio, fallecidos en el atentado, y al pueblo de Ecuador.
Finalmente, ETA quiere decir que todavía sigue en pie el alto el fuego permanente que comenzó el 24 de marzo a las cero horas."

Este pequeño párrafo es lo más vomitivo e indignante que he leído en mucho tiempo.
Me duele ver que las cosas no avancen, que lejos de equilibrarse, cada día aparecen nuevas fisuras en el camino hacia la paz. Lo único evitable es precisamente lo que no se está haciendo. Consenso y unión entre las fuerzas políticas y gubernamentales de este país.

A continuación dejo un texto que desde mi punto de vista refleja la realidad política y social que vivimos actualmente en torno a un tema tan delicado como este.

Por la paz, divididos

"Miles de personas salieron ayer a la calle (esta vez sin guerra de cifras) en Madrid, Bilbao y otras ciudades. Frente a las manipulaciones, la política cainita, los intereses inconfesables y la manipulación de las víctimas, los ciudadanos sabían dónde y para qué estaban.
Con las víctimas, por la paz, contra el terrorismo.
Ni ambigüedad, ni rendición, ni derrota, ni falta de esperanza, ni ninguna de las acusaciones de algunos.
No hubo consignas políticas. Sólo un grito unánime contra la violencia, por la esperanza y con los muertos, especialmente necesario ahora que la tragedia alcanza a los nuevos españoles.
Faltaron muchos.
La Asociación de Víctimas del Terrorismo (AVT), el Foro Ermua, el Partido Popular y, en Bilbao, como siempre a la hora de la verdad, quienes sustentan a los terroristas y sólo entienden la paz de los muertos.
Faltaron los responsables públicos -sean del partido que sean- que han estado en tantas manifestaciones contra los terroristas.
Faltaron los obispos y su eterno doble discurso. Con su propia disensión interna entre los de la unidad sagrada de España y los otros. Ellos, siempre quejosos de que los nuevos españoles venidos de fuera se sienten más arropados por otras iglesias y credos, no supieron estar ayer con los colectivos de inmigrantes.
Faltaron esos intelectuales, periodistas y columnistas de presa tan ocupados en desgañitarse en tantas tertulias con espadas melladas en renglones furiosos.
Faltó una cobertura adecuada en radios y televisiones arrumbadas en el fútbol y los rellenos de sábado por la tarde.
Sobró la grotesca manipulación de Telemadrid, televisión de partido, empeñada en convertir la marcha por la paz en protesta contra el PP.

La bomba de ETA ahonda una división histórica y acentuada desde el 11-M. Sus daños son devastadores:
acaba con el proceso de paz impulsado por el presidente del gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, y erosiona su credibilidad;
profundiza una división política sobre la lucha antiterrorista como ya no se recordaba,
y quiebra la unidad con las víctimas por las sospechas partidistas más allá del dolor.
El Partido Popular ha estado en contra del intento de alcanzar la paz desde el día del alto el fuego. A la vigilancia del gobierno y la defensa de las posiciones políticas ha sumado una manipulación grosera e insoportable.
Cada acusación de capitulación del PP ha sido negada por los terroristas con sus demandas.
En medio, el gobierno, acusado por el PP de dar demasiado y por los terroristas y sus secuaces de no plegarse a nada.
Atónitos, muchos ciudadanos. Unos más esperanzados y otros más recelosos desde el anuncio del alto el fuego. Todos, sin dudar en la voluntad de paz y firmes en la defensa de la democracia. Todos, contentos de cada día sin llorar nuevas víctimas.

La realidad es un enorme fracaso.
Otra vez los muertos, las bombas y el fin de la unión contra el terrorismo.
Las palabras del presidente del gobierno poco antes del atentado de Barajas confirmando la mejoría de la situación son ya sólo un sarcasmo. La mayoría espera menos accidentes verbales, menos mensajes confusos y una posición y liderazgo firme.
Con este PP parece imposible el entendimiento. Está demasiado atento a sí mismo, errante desde la pérdida de un poder que creía asegurado. Se atrinchera en una parte de la sociedad y aleja inevitablemente a muchos otros.
No estuvo con los ciudadanos tras una polémica estéril. Hasta algunos de sus medios de cabecera dan cuenta del error ("El PP hubiera hecho un ejercicio de coherencia y responsabilidad acudiendo a la marcha". Editorial de El Mundo).
Algunas asociaciones de víctimas han ido más allá de lo que su condición legitima y demanda. Todos los españoles demócratas estaban con ellas, siempre y sin fisuras. Ahora es necesario separar claramente sus derechos y condición de las posiciones políticas de quienes las representan.


Pero la esperanza no se pierde.
Los ciudadanos mantienen su demanda: paz y libertad.
El gobierno, el actual y todos, sigue obligado a acabar con el terrorismo.
La decisión democrática es la única que definirá el futuro del País Vasco.
Los ciudadanos siempre apoyarán a las víctimas de ETA, sin distingos de origen, ideología y credo.
La división entre los partidos nacionales no debe ocultar la actitud de un PNV que no puede ni debe estar fuera de un pacto antiterrorista.
La mínima fisura en las posiciones de los sicarios del terror tiene que ser aprovechada con inteligencia para extirpar el tumor, aunque sea poco a poco.

Los ciudadanos han cumplido de nuevo. Muchos políticos, no. Algunos, como el lendakari Ibarretxe o la vicepresidenta Fernández de la Vega han comenzado a reconocerlo.
Los muertos no tienen más salvación que su recuerdo. La política y la paz, sí. A trabajar y a recomponer las posiciones: unidas contra ETA.
Los ciudadanos volvieron a hablar ayer".

Texto escrito por Juan Varela desde su blog Periodistas 21

Por mi parte, chapeau por sus reflexiones.

Intermitencia

Traspasé la puerta del ambulatorio después de la visita rutinaria, de la cual, todo sea dicho, no obtuve a estas alturas ningún diagnóstico definitivo. Me quedé plantada como un poste al lado del semáforo preguntándome si sería capaz de crucar la ancha carretera sin temor a que el semáforo cambiara de color. Sinceramente pienso que el reposo me está oxidando, y eso es lo que quizá me dio ánimos para, en un arranque de valentía, redescubrir los colores y olores invernales del pulmón de esta ciudad.

No se quien de las dos se sorprendió más:


También me sorprendió el verdor inusual, las frondosas copas de algunos árboles, y la plataforma color ocre que proyentan las hojas caídas en mitad del otoño.
El caos ambiental es un hecho más que constatado.
Disfrutemos mientras podamos.

"Revelaciones"

..de Pía Barros.


Recomiendo a todas luces esta lectura. Sólo has de abrir los ojos y dejarte seducir por el magnetismo de un escenario que magistralmente va construyendo párrafo a párrafo, con un lenguaje claro y directo. Desnudo y absorvente. Se puede extraer mucho material de este texto para comentar en voz alta, o simplemente reflexionar hacia dentro. Pía Barros es una escritora chilena que sencillamente atrapa.
Atrévete y disfruta.

-"Los que Sobran".

"Las mesas del café son blancas, atestadas de voces, de vasitos enmarcados en el mantel que contienen temblorosos capuchinos, cortados, expresos. Si me elevo sobre las cabezas, puedo ver los transeúntes pasar rápido con los rostros acalorados, las manos sudorosas sosteniendo paquetes, niños, portafolios, carteras. Me pregunto por qué no nos atrevemos a salir a la calle sin apretujar algo entre los dedos.

Dos personas y yo, estamos sentadas en mesas solas. Los demás son grupos, parejas, estudiantes que atestan el espacio de las mesitas redondas. La de él está en diagonal a la de ella. Se ve que se conocen, por esos getos casuales y estudiados de saludo, complicidad, tensión. El hombre no sabe que está siendo observado, pero noto que ella ha tenido su instante de revelación al ver sus uñas esconderse al interior del puño. No la hace feliz conocer lo que le ocurre, está claro. Su mirada vaga por las mesas, pero yo sé que está mirando dentro de sí misma. Asisto al privilegio de la conciencia alucinada.

Sólo sabe que necesita de su deseo, que si la desea, todo tiene sentido y nada acaba, que todo puede empezar y el delirio embotarle la mente hasta perder la noción de sí misma. Sólo por curiosidad, tal vez, lamer su nuca y descubrir a qué sabe, qué texturas guarda su piel escura contra su carne blanca, de qué modo. Cómo puede cabalgarlo una noche interminable y demorar su entrega, cómo derrotarlo en su deseo, hasta que el deseo se le vierta entre las manos y ella se pinte el rostro de su deseo, el vientre de su deseo y lo obligue a lamerla, para recuperar en ella el sabor por él vertido, a comerse su deseo, fagocitarlo para que vuelva de nuevo en él y por fin sí entre en ella, ahora sí, toda ella llena de su deseo, toda ella escurriendo el conjuro hacia la noche.

Entonces, lo mira en diagonal, suave, encubriendo. Porque se encubren los secretos inconfesables, se les borda de mentiras y justificaciones para que nunca la voz del deseo sea profanada por otras voces.

La piel de la mujer me transmite el rugido callado.

Observo al hombre y me conmueve que en su piel oscura no queden signos del deseo de ella. Las pieles traicionan, no son papel en blanco ara hacer borradores imperecederos sobre los poros.

Quiere ser cuchillo, abrir, rasgar para que la traición la atiborre de pecados, para ser un pecado musitado a solas, destrozada por la pasión de pecar y pecar y seguir traicionando y pecando, hasta que la noche ya no importe, ni él importe, ni nada, sólo esta piel ardida, profunda. Cómo pudo haber estado tan cerca y no notarlo, cómo pudo abandonarse tanto que la piel se le quedó en otro, sin su consentimiento, cómo, cómo.

El hombre mueve con los dedos la página. Ignorante de la mirada de reojo, lleva el dedo índice a la boca, lo humedece y gira con él la página de su revista. Acomodo mi silla para mirarlos de frente, despiadada. Es tan patético y torpe el deseo, que sus letras quedan expuestas hacia mi sarcasmo. La gestualidad lo desnuda todo, sus hombros extendiéndose hasta lo imposible para palpar el are del otro, las huellas dejadas impalpables para ninguno que no sea el cuerpo de los amantes inconclusos.

Estoy sola. Para las como yo no habrá revelaciones.

Envejezco. Me queda el voyerismo. Las mesas de café, las ventanas. A ella el dedo húmedo de él la hipnotiza y sacude la cabeza para alejarse. Como si fuera posible... no saben lo que es el llamado, no se sienten tocados por el milagro de desear, no escuchan las voces, los alaridos mudos de los cuerpos como yo los escucho. Si alguien en estas mesas observase al hombre moreno y la mujer de ojos claros, escucharía como yo, se asombraría como yo de este despilfarro de olores sobre el aire del café.

Sé que se conocen desde antes. Prefiguro una oficina, unos roces casuales, las pieles llamándose por sus nombres y ellos no sabiendo descifrar el lenguaje. Tal vez una mano que toca un brazo al llevar un café, los géneros del pantalón y del vestido entremezclándose, confundiendo en un pasillo estrecho olores y formas, las telas sexuadas un par de segundos.

Los celos, ahora la arrasan los celos. Quién será la que ponga la boca en su nuca, cómo morderán los dientes que no son los de ella, bajo qué verano y qué sol y qué luz de día, otra, que no es ella, hará caminos sobre la piel brillante y oscura, qué otra quedará adherida a ese vientre húmedo que ella no puede cabalgar. Cómo amará esa otra, qué cosas dirá en la semipenumbra, cómo encenderá los cigarrillos compartidos, cómo estará la otra, tan alejada de su rabia y su dolor, tan a salvo, tan segura. No como ella, turbia, estremecida de descubrimientos.

Veo en sus ojos claros. Es tan fácil ver las flamas de los celos, de la culpa. Tal vez haya otro, un otro que duerme a su lado, inconsciente de las transformaciones que amenazan a su mujer ahora tan lejos, lejos incluso de sí misma.

El hombre ha levantado los hombros. El cuerpo del hombre ha sido el que levanta los hombros, endereza la espalda, hunde el abdomen. El hombre no sabe que es deseado, es su cuerpo, como todos los cuerpos, el sabio.
Los celos y el dolor llegan a través de mesas y voces al cuerpo, no a la mente de ese hombre. Aprendices. Sólo son aprendices de un juego riesgoso que no jugarán.

No hay nada que la salve ahora. Ha roto la tácita promesa de no involucrarse, de no aparecer en sus sueños sobre la piel de otro. Ahora descubre las razones de ese insomnio febril y agotado del deseo inconcluso. Los sueños quedan lejos, nunca duermen junto al deseo. Con ella sólo está el sabor reseco de una boca pastosa, insomne, las manos que se recorren a oscuras hasta ella sorprende a sus propios dedos, su cuerpo traicionándola, haciéndole creer que son otros dedos oscuros, otras manos, otros silencios y no sus propios dedos mintiéndole, arrebatándole el deseo marchito y desgarrado de las madrugadas.

Entonces comprende, en ese instante de feroz lucidez, que debe huir, no dejar en libertad la piel, no permitirle el tacto casual con el cuerpo oscuro. Está perdida. El deseo la ha tallado nuevamente y puede perder su libertad, su nombre, su pasado, la piel duramente domesticada de su cuerpo. Cuando reflexiona en que puede perder, sabe que ya se ha perdido.

La veo encogerse como una víctima ante el golpe. Pareciera que de un instante a otro, la ropa le ha quedado grande, el maquillaje ha perdido brillo, la sonrisa transformada en una mueca de desaliento. Desamparada. La veo asumir la magnitud de su abandono. El cuerpo le molesta, la traiciona, es de otro, del hombre en diagonal, no suyo, ya no le pertenece. Tal vez no quiera recuperarlo, tal vez se arriesgue y lo entregue para ser devuelta a sí misma.

Pero no, no lo hará. La aguardan tantas revelaciones, cree ella, y yo sé que son escasas, que se muere lentamente con los años. Ella cree que esta vez no, no lo hará, habrá otras, cree.

Huir, debe huir. Ella sabe como huir. La violencia de las palabras preparan la huida. Los gestos suaves, las ternuras, las confidencias, preparan la huida para siempre. No el desafío, no los gestos hoscos de su pasión. La otra ella que la habita debe salir ahora, enturbiarlo todo, borronear la pasión, desgastar el gesto, lavarle la piel del deseo por la piel oscura, dejarla blanca, impoluta, aséptica. Volver a lo que era antes, antes de que se confesara a sí misma lo que ocurre. Huir.

Conozco ese miedo desde hace mucho. Viene con las palabras, se lo veo desde aquí. Huir. Dejar el territorio que no domina ni conoce. Ella huirá, como se huye siempre del dolor, o del placer, de las emociones. Pero si el hombre hiciera un gesto... uno sólo, bastaría un único gesto para que ella arrojara al vacío las convenciones y las palabras, para que lo desandara todo y dejase hablar al idioma de los cuerpos. El hombre alza los hombros, pero no sabe. Quiero ir hasta su mesa, decírselo. Pero envejezco y ya no importa. La pasión muere conmigo. No he sido hecha para salvar las pasiones de nadie, muero sólo ante mí misma, estoy aquí para verlas, siempre desde lejos, ocurriéndole a otros, desperdiciándolas otros, anulándolas otros.

Determinaciones. Pasos a seguir, resoluciones. Nada de aguardar su presencia, nada de toparse sobre los vértices de un deseo que no le pertenece. Nada de alargar las frases y las despedidas y los encuentros casuales.

Traerá para él otras pieles blancas que no serán la suya, otras pasiones para encubrir, otros territorios. Lejos, partir lejos, que su voz no sea más que los sonidos del desencanto, la opacidad de las buenas maneras, la androgenia de la cordialidad. No importa cuántos insomnios tenga que soportar, ni cuántas ventanas derritiéndose ante el invierno que no llega. Respirar profundo. Cambios.

Ella se ha levantado y se despide con un saludo gélido y cordial. (Nada hay más frío que la cordialidad, las buenas maneras lo congelan todo). El hombre abandona la revista para mirarla alejarse, esta vez fijamente, sin simular. Luego, se levanta y se marcha.

Me quedo un rato más viendo pasar la gente. Algo me duele dentro. Algo se me ha clavado en lo hondo. Volveré una y otra vez a esta mesa buscándolo, trayendo mi dolor, para desearlo como ella lo desea, para ver si mi piel vuelve a llenarse de deseos ajenos. Sin revelaciones, sólo por la sorpresa de descubrir los desencuentros."

Y nada más por ahora. Continúo 'desguarnecida y angustiada', como bien decía un buen amigo mío en situaciones en las que el tiempo late con otra frecuencia, pausado y reconciliante, pero paradójicamente a veces también, bastante anodinamente.

Receta de año nuevo

Ingredientes:

• Agua caliente
• Sal gorda
• Varias porciones de 5 a 10 cm. de longitud de gel analgésico antiinflamatorio vía tópica.
• 1 ración de diclofenaco sódico cada ocho horas.
• Una tobillera
• Un cuenco, palangana o recipiente similar. (el de la fotografía no sirve, pero adorna)
  
• Un pie fastidiado, preferiblemente a la altura del talón en zona periférica interior.
• Una rodilla hecha polvo implicada en el asunto, por meticona.
• Un soporte preferiblemente alto para elevar durante el mayor tiempo posible la extremidad dañada.
• Una pizca de paciencia
• Un poco de reposo...

...y esperar sentada a ver qué pasa.

Una forma como otra cualquiera de empezar con mal pie el año. (cronchh)

"Cuento de no-Navidad"

Detrás de este árbol, mi particular árbol de navidad, se asienta el mayor espectáculo del mundo. Un circo que ayer se manifestó con todo su explendor. Engullida por un mar de alaridos y brotes psicóticos pude sobrevivir. Son muchos años los que avalan mi experiencia, y por eso quizá me he llegado a convertir en un ser inmune ante la actividad frenética compulsiva de estos días. Debajo de la fotografía encontrareis uno de los cuentos de Paco Gijón que tengo pensado compartir con todos vosotros.



Por gentileza de Paco Gijon.

“En varias ocasiones emprendí el estudio de la metafísica,
pero me interrumpió la felicidad”
Macedonio Fernández

Siento tener que decirlo, pero odio la Navidad. Respeto la práctica privada de cualquier tipo de liturgia basada en creencias personales, religión o superstición, me da igual, pero odio el escandaloso espectáculo de las fiestas colectivas, con su sobredosis de adornos luminosos, música cursi, gastronomía indigesta y alcohol a chorro. ¡Puaf!

Además, cada año la Navidad empieza antes. Todavía es noviembre cuando ya cuelgan bombillitas de colores en las calles y es Navidad en los grandes almacenes. La gente comienza a adquirir cosas que no necesita y que difícilmente puede pagar. Todo el mundo se apunta a interminables veladas ya sea con la familia, los amigos o los compañeros de empresa, haciéndose eco de la llamada de la tribu para luego ignorarse, envidiarse u odiarse. ¡Grrr!

Y sobre todo, lo que más me molesta es la imposición de una felicidad hipócrita y una paz mentirosa. En estas fechas se pide a los seres humanos que olviden sus rencillas familiares, nacionales, mundiales y hasta interplanetarias: la felicidad por decreto, la paz de cartón piedra. ¡Uf!

Estoy harto, muy harto. Hace años que no celebro la Navidad, no como Dios manda, me explico: no hago regalos a la familia ni a los amigos, tampoco los acepto. Quizá me facilita este plan tan austero el hecho de que apenas tengo familia. Los pocos amigos que conservo ya conocen mi carácter. ¡Ejem! Mejor no llevarme la contraria.

Así que para celebrar tan señaladas fechas, libre del trabajo en la oficina, me quedo en casa leyendo un libro, uno de los muchos que aún no he leído o uno de los que he releído tantas veces. Pongo un disco de Eric Satie o de John Coltrane, me recuesto en mi sillón preferido y dejo el mundo al otro lado de la puerta. Ustedes dirán que soy un ser antipático y poco sociable y no les falta razón. Pero prefiero ser un lobo estepario que un cordero del rebaño. ¡Ahí queda eso!

Aunque a veces la vida te sorprende y encuentras a alguien que camina a tu lado. Alguien capaz de compartir tu mundo sin dejar de ser como es. Hace unos pocos meses que la conocí, un ser que con su rara presencia me hace olvidar el desorden de un mundo arbitrario, me hace olvidar hasta la insoportable pesadez de la Navidad. ¡Jeje!

Estos días apenas salgo de casa. Me asomo desde mi terraza, un noveno sobre la avenida principal, y observo. Abajo discurre el hormiguero frenético, obreras, zánganos, reinas de ocasión, chocando y porfiando mientras arrastran sus pesados paquetes, saludándose con dentaduras recién implantadas y rictus estirados, cuerpos liposuccionados bajo las ropas de marca, apestando en la marea de perfumes y desodorantes, que incumpliendo falsas promesas te abandonaba a media tarde. ¡Ag!

Hace unos días Ella vino a visitarme. Llegó con su abrigo oscuro y su sonrisa clara. Abrimos una botella de vino, ni muy joven ni muy viejo, Coltrane acariciaba “My Favorite Things” Nos besamos. Cuando se fue, el cielo era negro y sin luna, la calle estaba sucia. Me sentí desolado contemplando el desorden del universo.

Esa tarde he estado escribiendo una nota, buscando las frases precisas. No quiero que mis últimas palabras sean malinterpretadas, quiero decir algo y decirlo clarito. He pasado la nota a limpio y la he dejado sobre la mesa. Me asomo de nuevo a la terraza. Sólo hay que dar un paso y el ruido, la náusea y todo el horrible espectáculo de pornografía sentimental desaparecerá.

Fuera se oye el estruendo del hormiguero, dentro suenan unas campanitas. Sólo hay que dar un paso, tomar una decisión y ¡a la porra! Suenan unas campanitas, quizá alguien llama a la puerta. Un paso adelante y no más tristezas. Me aparto de la terraza y abro la puerta. Ella entra con el abrigo en la mano y la sonrisa puesta. Rodeo su cintura con mi brazo, nos besamos. Cierro el balcón y la ofrezco una copa de vino. Entonces tomo las cuartillas que dejé sobre la mesa y le digo: He escrito algo. Ella asiente con una sonrisa maliciosa. Antes de empezar a leer añado: He escrito un cuento de no-Navidad."



Paco Gijón

Navidad para todos los gustos

Este me encanta. ¡Pobre reno! Sí o sí, llegó la Navidad.




Lo más clásico.




Lo más heavy. Un poco bestia, pero, jajaja.




Una breve parodia de los condicionamientos sociales efímeros.




Mi pequeñita y humilde aportación a la causa:

Al filo de los Sueños

Ultimo brote otoñal,
al filo del invierno.

Posesión - Reina María Rodriguez

"no confirmo haber regresado, o haber estado allí.
mi viaje mental puede ser
la posesión de un recuerdo que ha insistido
sobre mí. (siempre estuve en los ojos del gato
y sé que él me miraba. reflejada,
no he podido moverme de los ojos del gato).
engaños son esos misterios del tiempo
degradándome a una memoria comprendida.
ahora sé que estoy aquí, frente a las luces
del árbol. he comprobado la diferencia en los objetos
y ellos pretenden también engañarme.
en una reproducción de mi necesidad de estar anclada.
en ti, en ellos.
me encojo esta noche de lluvia,
y no confirmo nada.
me importa la fijeza, el bordado de esa pequeña rama
en la hoja más verde.
porque el mundo cabe en los ojos del gato,
de un gato, de ese gato,
que al olerme determina mi lugar".

Pensarte desde esta lejanía es mi dulce manera de tenerte. Procuro tejer mis párpados a la superficie desvaída de un mural que no cesa de emitir imágenes viejas, casi roídas por el tiempo implacable, para evitar así que la luz cegadora de cada pasaje se instale en el aire que respiro. A veces te veo en todas partes, en los miles de rostros desconocidos que a mi lado pasan cada día, totalmente ajenos a lo que expresan y que yo les arrebato sin piedad algunos trazos familiares que me recuerdan a tí. Y entonces el tiempo se detiene y la mirada se pierde y se prende en manifiestos expresados hace tiempo con dolor y miedo, y directos al corazón:



Ahora lo recuerdo, entraste en el mundo de los vivos porque de repente no te bastaba la solidez angustiosa de tu mármol. Te resultaba pesada la losa por la que hace tiempo te sostenías. Viajabas desde lo alto,
lejano,
ausente..,
con esa mirada enjaulada y joven, masculladamente monstruosa, o con esa sonrisa de heroe.
Sí, el heroe del andamio, ese fuiste tú. Capaz de alimentarte del aire, las musarañas, las cucarachas o los rancios desperdicios. Inmundicias que tú sobrellevabas desde tus lecturas, ese alpiste de los dioses desde donde creciste, te creciste y desde donde te construístes un trono. El trono de los desheredados, los abandonados e inertes, los que con la cara sucia invertían la mirada del ciudadano corpulento y despistado.
Os vemos, os sentimos y olvidamos.
Pero a veces la mirada sufre un lapsus, y se cruza dos veces, y se entremezcla con textura de jarabe y lamenta, y se escapa y al mismo tiempo retrocede, e insiste en una segunda toma hacia la pupila marginada, y en décimas de segundo se abre una brecha desordenada en la conciencia de ese ojo sediento.
¿Sediento dije? Y dije bien, porque el hambre no es lo mismo que la sed. El hambre es para los pobres, los que desfallecen por un plato de lentejas con amor, una rosquilla en la cubierta del alma del desconocido, o una moneda roñosa y recalentada por el tacto del que sucumbe en no sé qué extraño momento de compasión.
Claro que...¿de qué estábamos hablando?.
De repente la mente se ofusca en búsquedas interminables que no llegan a ninguna parte.
Ahora lo recuerdo, hablaba de lo pueril que puede llegar a ser un sentimiento, el que proviene del momento en el que uno nace, del que respira del aire que le han impuesto sin decir nada.
 Del lado opuesto a este sentimiento es de lo que yo quería hablar, pero es muy dificil a veces sostener en una mano un poco de cordura, y en la otra un tentáculo que no deja de emanar tinta indisciplinadamente, como casi siempre me sucede.
Durante aquel viaje escuchaba el cosquilleo de mis latidos. Son esas músicas que proceden de lo más interno de uno mismo. Recordé entonces, aquel mundo, ya casi envejecido para mí, de las aberturas incontroladas, o los ocasos abruptamente diseñados con aromas adolescentes. Aquellos años significaron para mí lo más inalcanzable. Todo estaba tan lejos y tan cerca al mismo tiempo!. Todo eran figuraciones asombrosas más o menos parecidas a los efectos que produce mirar un cuadro surrealista. Sólo que entonces todo se pintaba a tientas desde mi oscuridad y con un pincel recién estrenado, con el alma enroscada al cuerpo a modo de espiral y con un ligero sentimiento de culpa.

Así transcurrían mis ensoñaciones. Se trataba de desplegar un poco de deseo por la superficie de mi piel, tonificar la palidez de lo que yace escondido, repoblar lo inhabitado hasta ese momento, y fusionarme con un trozo de luz que me permitiera respirar el otro lado de la vida.
Para entonces ya había decidido abrir los ojos con todas mis fuerzas.
El encuentro estaba a punto de sucederse y ni la interminable fila de coches, ni la apoteósica ciudad , ni la angustia del último momento podían ya entrar en especulaciones vanas.

Aquel día el sol era un punzón enorme colgado en las alturas. Caían sus tiras luminosas como brazos pequeños de deidad puntiaguda puliendo cada rastro de humanidad.
Y desde esa lejanía pude mirarte por primera vez.
De espaldas hacia mí pude reconocer parte de tu identidad.
Tus largos cabellos flotaban sumergidos en el aire, y tu aspecto desde ahí no era tan temible aún, lejos todavía de la mirada terríblemente azul, y profunda, y arañada de tu existencia.
No podría enumerar cuántas cosas me explicaba ese rostro que yo tímidamente miraba desde allí.
De cada boca surgió una voz, una típica palabra, y después como lazos invisibles los instintos, los temores y los gestos desordenados.
El beso de rigor me sumió en un silencio reflexivo porque nada encajaba, porque los surcos de tu piel eran distintos, porque eran suaves, porque no era haraposa tu apariencia, porque tu exquisito olor a nada me mataba, porque nada maquillaba mi visión, porque tu desnudez era bella, y porque por encima de cualquier artificio, estabas tú...

A partir de entonces las palabras se sucedieron como ristras.
Los caminos se ensancharon sin saber por qué o hacia dónde.
Los edificios se alargaban dibujando arcos en el aire, pasarelas que tú construías a base de palabras y sueños donde más de una vez me ví colgada del precipicio sintiendo la muerte cercana, y sintiendo que una de mis manos deseaba huir mientras que la otra quedaba incrustada en un pilar de tu reinado.

(Yo) Dividida y mediocre, absurda, en un banco de la plaza.
(Tú) Descomunal y sonriente, consecuente, en un banco de la plaza.

Me pregunto qué tipo de soledad nos estaba uniendo, porque desde ese, y muchos otros momentos, había otra soledad que nos estaba separando.

...

De lo dicho reconozco el desorden, la ambigua pertenencia a la que estuvimos sujetos, la ingrata exactitud de la demencia, fruto de aquella dolencia mutua por permanecer en la punta de una nube. Reincidir en el pasado sólo me sirve ya para reagrupar el hormigueo de mis manos.
Pude recordar muchos puntos congruentes, pero muchos más eran los que aún colgaban queriendo caer sin escrúpulos, sin capas de barniz.
Porque ya no había cosmética que salvara cada instante sin razón.
¿Pero qué es la razón?

Todo cae,
Cae incesante
Cae serenidad
Cae su perfil

Cae, un hilo delgado...desde la sien hacia su barbilla,

Cae su locura, ;
su expléndida sonrisa
carente de extructura

Cae, su olor de gestante..por todas partes.

/Esa lucha fue
La que así me impregnó
de tantos sueños
imaginarios..
Ese oasis repleto
ahora de decepciones. /

"Cayendo"

Fotografías tomadas en la Foz de Lumbier (Navarra)

"I stand, looking my hand

I talk with these lines

That's not the answer

I cry and now I know

looking the sky

I search an answer

So free, free to b e

I'm not another liar

I just want to be myself… myself

And now the beat ins ide of me

is a sort of a cold breeze and I've

never any feeling inside

around me…

I bring my bod y

carry it into another world

I know I live… but like a stone I'm falling down

Damned, looking into the sky

I can feel this rain

right now it's falling on me

fly, I just want to fly

life is all mine

some day I cry alone,

but I know I'm not th e only one

I see that another day is gone

I don't wanna die…

Please be here when I'll arrive , don't die… please"

Lacuna Coil

Estas dos fotografías no son casuales. Tratan de simular dos vidas distintas. O dos situaciones diferentes en torno a una misma vida. O dos actitudes que se ofuscan entre sí, independientemente de quienes las adopten. O quizá sea más consecuente decir que las dos me recuerdan a un hombre. Un hombre que con su portentosa mirada de pájaro se inmiscuye en mis pensamientos, en mis ojos, y hasta en mi sangre.

La canción me recuerda a mí.

Esculturas Monumentales

¿Qué esconden estos paquetes navideños en mitad de las calles de Valladolid?

Prometo un reportage gráfico. Esta foto la tomé prestada del periódico "El Norte de Castilla".
Para no crear demasiado misterio, diré que se trata de una exposición de arte a pie de calle.

El autor:
Manolo Valdés

Pintor y escultor valenciano, afincado hace unos cuantos años en Nueva York.
Extraigo de una entrevista realizada el año pasado en "La Voz de Asturias" la siguiente afirmación:

"El arte nunca ha sido patrimonio de los museos. La pintura o la escultura nunca se han hecho para estar allí. Afortunadamente, después los museos existen y están hechos de cosas primitivas que no habrían sobrevivido. Pero el arte no se ha concebido para los museos"

Premios conseguidos:

Premio Lissone, y Premio Biella, ambos en Milán, en el año 1965;
Medalla de plata de la II Bienal Internacional de Grabados -en Tokio- y Premio del Museo de Arte de Bridgestone -en Lis'79, Lisboa, Portugal- en el año 1979.
En 1984, obtuvo el Premio Alfons Roig, en Valencia;
En 1985 recibió el Premio Nacional de Bellas Artes, en España.
En 1986 fue galardonado con la Medalla de la Bienal del Festival Internacional de Artistas Plásticos, en Bagdag.
Por último, en 1993 recibió la Condecoración de la Orden de Andrés Bello en la clase de Banda de Honor, en Venezuela.


Preguntas y respuestas:

P-"¿Cuál es su rincón más adorado de Nueva York? ¿y de Valencia?"

R"Al final el rincón más querido es el estudio. La verdad es que la imagen que yo tengo de Nueva York más interiorizada es la que veo desde mi estudio: un paisaje neoyorquino interior, frente a la imagen clásica de Nueva York. Es una imagen que me influye. Es una ciudad de cambios bruscos de temperatura por lo que los materiales tienen unas características: como las breas que ponen para la humedad... Es un paisaje muy cambiante, un día ves todo blanco, otro con sol. Es el paisaje que tengo interiorizado, en abstracto. También me gusta mucho el perfil de la ciudad. Es una ciudad cortada por dos ríos y al estar cortada tiene ese perfil. Me gusta mucho entrar desde el puente de Brooklyn por las tardes cuando el sol dá de espaldas y están los rascacielos recortados. Y me gusta mucho Central Park, por lo que tiene de humano. Es un parque público muy usado. ME gusta este parque lleno de gente. De Valencia, el mar. El mar es el lugar con el que me identifico. A mí me gusta pescar y el pescar trae como consecuencia tener que enfrentarte a la naturaleza, a la noche, al día. Asocio Valencia con el mar, más que Nueva York que también es una ciudad que está frente al mar."


P-"Necesito una explicación. El otro día estuve en el Reina y tuve unas ganas incontrolables de tocar una de sus meninas. Lo hice cuando el vigilante se despistó. ¿Son como un imán pese al "prohibido tocar"?"

R-"Creo que las esculturas siempre tienen esa atracción. Creo que es una atracción buena. El otro día decía a unos periodistas que seguramente el éxito de una escultura que se iba a poner en Biarritz perdiera la pátina. Me gustan las esculturas que ganan vida a medida que la gente las toca. Recuerdo una vez que estando con Antonio Saura en un museo con un cuadro suyo y mío juntos, nos acercamos demasiado hablando de cuestiones técnicas y vino el cuidador y nos dijo "Fuera", cumpliendo con su obligación. Saura le dijo "Estos cuadros los hemos pintado nosotros". Y el vigilante le gritó más fuerte "Fuera". Precisamente el otro día recorriendo la exposición con los Príncipes y la princesa me preguntó si podía tocar una porque sentía ese deseo. Me pareció un piropo."


Ahora sólo me falta salir a la calle, y capturar desde todos los ángulos posibles la exposición que por primera vez en España, se ha fusionado con las calles de una ciudad. Esta ciudad.
Desde luego, promete.

Una fauna escondida, nada más.

Herberto Helder

"Cuando las hojas de la melancolía arremeten contra los astros
Al lado del espacio
Y el corazón es una semilla inventada
En su fondo oscuro y en su huracán diario,
Tú arrebatas los caminos de mi soledad
Como si toda la casa ardiese descansando en la noche.
- Y entonces no sé que decir"

______________________

Con mucho que decir, pero inmersa en un túnel de recóndita trascendencia.

Algo se va quedando sin nombre.
Deambula como un holograma dispuesto a envejecer.
No duele más esa herida...
..que su intimista comparsa sin voz.
Ni hay mayor sombra circulando,
que el vaho que se amplía por el papel.

La trémula apariencia renace de los golpes.
No existe nada obvio en el conjunto.
Tan solo las marcas de un emblema que viaja sólo,
porque solo sirve doblegarse, para una vez más,
reconocer un compungido adiestramiento.

Razonar...
para qué,
sobre qué,
hacia dónde.

Recurro a la terapia del movimiento.
Alado maestro de unas manos sin historia.
Se encogen las lineas en un vano parapeto de promesas.
Contrario a lo nuevo que decimos,
solemos perder alguna vieja verdad
..que nunca encuentra a su destinatario.

Se burla la imagen de nosotros.
Se apoya en un alambre sin destino.
No siente más miedo que el saberse descubierta,

con un ínfimo aparejo para la escalada.
Las rúbricas se pierden sin nada que las haga prosperar.
Una fauna escondida...nada más.

Silencio, se rueda.

"En virtud de la palabra el hombre es superior al animal, por el silencio se supera a sí mismo" - (Paul Masson)

Inquietante

Algunas imágenes

El cineasta alemán Philip Gröning, es el autor de una cinta catalogada como documental. Documental que sin duda se acerca a la realidad de una orden religiosa, los Cartujos, pero apoyado a su vez en un elemento de dificil manejo como lo es el silencio.

La materialización de la obra le ha costado al cineasta nada menos que 22 años. En 1984 habló con la orden con el propósito de filmar la película ese mismo año.
Ellos contestaron: ''Es demasiado pronto. Dentro de 10 o 15 años, tal vez".
Y los años se sucedieron sin más respuestas hasta que en 1999, Philip recibe una llamada del Gran Charteuse de Grenoble, en los alpes franceses. Probablemente la más esperada de todas las llamadas en mucho tiempo. Había llegado el momento de actuar.

Hubo condiciones.
Solamente él podía entrar en el monasterio.
Solamente podía usar la luz natural, eludiendo cualquier artificio.

Fueron seis meses de convivencia con los monjes.
Seis meses en los que Philip se convirtió en uno de ellos.

El resultado del trabajo salió a la luz en el año 2005 en el festival de Venecia.
Todo un éxito.

Son 161 minutos en los que pueden suceder varias cosas, o puede que sólo dos:
Que el sueño te venza, o que te adaptes como un guante a la experiencia.

Este es un recital que no me quiero perder.

"El Séptimo día"

(Fotograma de la película)

"Dios creó al hombre en seis días, y el séptimo descansó"

o,

"¿Me querrás siempre? -le pregunta Isabel al Chino, en medio del estruendo fugaz provocado por la pólvora una noche de verbena-.-"Siempre es demasiado tiempo" -contestó él. Ella le mira entonces, y con una sonrisa entre cáustica y resignada, le responde: "Siempre es ahora"

Son dos momentos del film que a bote pronto recuerdo en estos momentos, y que de alguna manera, segregan parte de la esencia de un argumento que se hilvana desde dos vías.
La primera y más terrible cuenta los sangrientos sucesos ocurridos en Puerto Hurraco, localidad situada en Badajoz (Extremadura) el 26 de agosto del año 1990, fruto de una enemistad enfermiza fraguada entre dos familias. Las disputas entre las tierras y un amor no correspondido son las claves de una matanza que se urdió con lentitud pasmosa, ya que el paso del tiempo, treinta años nada menos, lejos de apaciguar el odio, sirvieron para elaborar con no muchos ingredientes, un caldo de cultivo cada vez más espeso e iracundo. Un ejemplo bien claro de que "la venganza, es un plato que se sirve frío".
La otra vía por la que transcurre la historia se centra en Isabel, hija de José y Carmen, y que fue testigo directo de la muerte de sus dos hermanas. Su papel muestra a una adolescente que comienza a enamorarse del Chino, y que a través de él conocerá las verdades de una historia de la que nadie habla, pero que sin embargo laten más allá de su conciencia.

Una película hecha de miradas, pero miradas profundas que van desde el odio al enamoramiento, costumbrista en cuanto al modo de estar, ser y parecer de los pueblos, con una fotografía excelente, brillantes interpretaciones, y un turbio y espeluznante desenlace.
Lamentablemente, esto no es ficción.

Particularmente destaco el trabajo de Yohana Cobo. Dios mío, qué miradas tiene la niña.
Victoria Abril. Quizá demasiado exagerada en su dramatismo. Aparece muy pocos minutos, pero su 'odio' estremece.

Aquí dejo un enlace a una página de cine.
Me pareció interesante su crítica. Cinema de perra gorda

Ley de Murphi

Que sería lo mismo que las teorías de un tal Coelho, pero al revés.

"Si algo puede salir mal, saldrá mal"

Que el teléfono deje de funcionar
Que te pongan una multa injustamente (pero encima tengas que demostrarlo)
Que tu cuenta bancaria sea un barrizal de deudas emergentes
Que la pantalla haga aguas mientras escribes
Que la lluvia salpique de nuevo las paredes
Que el video se estropee justo cuando vas a ver una película
Que ante la perspectiva ruinosa, y después de dilucidar entre ver una obra maestra del Vicente Minelli o una buena película de Carlos Saura, te das cuenta de que la primera ha empezado hace una hora, y que ya no hay dilema.

"El séptimo día"
Un drama basado en una historia real pero 'adulterado', o dicho de manera más suave, 'recreado' desde la libre óptica de Carlos Saura.

Comentarios del film, próximamente.

Actualizando, que es gerundio

Digamos que hace unas cuántas semanas estuve pensando en la idea de compartir este lugar con alguien más. Debe ser que el 'protagonismo' es algo que de alguna manera me espanta, o sencillamente que me crea algún quebradero de cabeza a la hora de crear, o inventar, o crecer en esta nueva manera de reinventarse.
Yo misma fui la primera sorprendida tras esta reflexión, pues cuando asomé la cabeza por primera vez en este mundillo, lo hice por una cuestión casi de necesidad de alejamiento de las multitudes en las que llevaba sumergida desde hace bastante tiempo (léanse foros de debate, etc etc etece..), y que en estos momentos me aportan ya muy poco, o simplemente que las expectativas cambian, como cambia todo en esta vida.

Así que, tres eran tres,....diiigoooo, niñassssssss, al salón!!

Elvira, Obsidiana y una servidora, estaremos aquí para contarlo.

Nada más, por ahora.

Meme musical

[Actualizado con mis respuestas]

Pues eso. Que cuando una anda escasa de ideas y no digamos de lucidez, viene bien encontrar por ahí ciertas cosillas que nos hagan reaccionar ante ese estado empanado que a veces nos bloquea.

¿Pero qué carallos es un meme musical?

Digamos que es una forma como otra cualquiera de que esta 'nueva raza', los 'blogosapiens', contactemos al estilo neuronal con otras células pensantes.

Bases de la meme:

1. Responder a 12 preguntas
2. Así, ¿sin más?
3. Nooo.
4. Las respuestas deben ser títulos de canciones de tu grupo o solista favorito.
5. Pasarle el testigo a cinco blogueros para que lo publiquen en su blog.
   

Aquí van las 12 preguntas:

1. ¿Eres hombre o mujer? -- "Piel de Manzana"
   
2. Descríbete. --"Arena y limo"
   
3. ¿Qué sienten las personas cerca de tí? -- "Hagamos un trato"
   
4. ¿Cómo te sientes? --"Como un gorrión"
   
5. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental? -- "De cuando estuve loco"
   
6. Describe tu actual relación con tu novi@ o pretendiente. --"De cartón piedra"
   
7. ¿Dónde quisieras estar ahora? --"Conversando con la noche y con el viento"
   
8. ¿Cómo eres respecto al amor? --"Sinceramente tuy@"
   
9. ¿Cómo es tu vida? --Algunas veces como "El carrusel del furo"
   
10. ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo? --"Fe de vida"
    
11. Escribe una cita o frase famosa. --"Cada loco con su tema"
    
12. Ahora despídete. --"Hoy puede ser un gran día"
    

Prometo responder en modo 'editación' cuando tenga tiempo para meterme en materia. No es fácil elegir un grupo, y mucho menos que los títulos cuadren con lo que pretendemos responder.
Y lo prometido es deuda, así que ahí quedaron mis respuestas. Serrat no es mi favorito, pero sí uno de mis cantautores preferidos junto con Sabina.

Mis cinco pretendientes son:

1. Latencia Nómada
2. TotumRevolutum
3. Catorce
4. NetdancerPlanet
5. Nadie me escucha, escribo aquí
   

Espero no haberos hecho la faenita del siglo, jaja. Os elijo a vosotros porque al fín y al cabo sois con quien más contacto he tenido desde que abrí este manicomio.

Cuidaros.

Quienes no tengan blog, pueden dejar su testimonio en los comentarios, naturalmente.

Pues ale, a darle al coco.

Ah!, olvidé citar a Mangas Verdes,
que es el blog donde encontré la información, y que dicho sea de paso, está nominado en dos categorías para los premios ''The BOBs" como mejor weblog internacional y mejor weblog. Son españoles, así que, desde aquí les deseo toda la suerte del mundo!

Naciste en otoño

No se qué tanto influirá la estación del año en la que nacemos.
Te abriste paso como un dios, desafiando aquel canal del parto tenso e insuficiente.
Bastó una pizca de oxígeno para que tu llanto sonara como una sinfonía gloriosa en mitad de mi cansancio.
Se dice que los hijos le deben la vida a sus padres, pero existe algo que va más allá de las leyes de la física.
Quizá no lo sepas, pero yo también te debo la vida a tí, hijo mío.

Estoy orgullosa de tí. (aunque se que si lees esto, te partirás el eje, jeje)

Poesías breves

Imagina una montaña de arena.
Imagina también que cada grano contiene un pequeño espejo que nos evidencia un trozito de realidad. Cada brillo constituye una certeza. Cada sombra, una inútil pertenencia. El resto no es más que polvo, y tiempo de sazón.
Estos tres poemas me gustaron mucho y no se muy bien por qué, pero ahí quedan.

de ROSARIO CASTELLANOS.

LO COTIDIANO

"Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
este cabello triste que se cae
cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
que se atraviesan con jadeo y asfixia;
las paredes sin ojos,
el hueco que resuena
de alguna voz oculta y sin sentido.

Para el amor no hay tregua, amor. La noche
se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,
no por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla
el sabor de las lágrimas.
Y en el abrazo ciñes
el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte."


EL OTRO

"¿Por qué decir nombres de dioses, astros
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte."


NOSTALGIA

"Ahora estoy de regreso.
Llevé lo que la ola, para romperse, lleva
-sal, espuma y estruendo-,
y toqué con mis manos una criatura viva;
el silencio.

Heme aquí suspirando
como el que ama y se acuerda y está lejos."


(con todo mi cariño, para A. )

Tapa del día

Pues no.
No estoy pensando precisamente en el típico montadito de lomo, la tortilla de patata, el pincho de chorizo o morcilla, la sepia al alioli, la oreja y los torreznos, o el lechazo si ya nos ponemos la mar de exigentes, acompañados de ese caldo de pedigrí constatado (léase denominación de origen) agraciado en cuanto a textura, color y olor, capaz de atenuar por breves instantes la zozobra en la que a veces nos vemos envueltos por el estrés diario.

Esto va de dulce.
Pongámosle un poco de azucar, agua, almendra molida y unas cuantas yemas de huevo. Lo echamos en una coctelera mágica (pero que muy mágica ha de ser) y, ..zas!, después de amasar un poco el 'espectro', obtendremos uno de los postres más típicos para degustar en un día como hoy: Huesos de Santo.

¿Y qué tal si, -para quien no le agrade el mazapán-, empleáramos un poco de aceite, un poco más de agua, algo de harina y unos cuántos huevos? Pues que el resultante obtenido, después de un proceso algo más elaborado, consistiría en una especie de bola deforme, muy, pero que muy dulce denominada buñuelo de viento.

Pero si con todo y con esto, existe todavía alguien que se resiste a 'pecar' (por aquello de que luego la ropa se nos ajusta demasiado de golpe y sopetón), me permito el lujo de recomendar la lectura de algún libro, o algunos lugares que frecuento ultimamente (alguno hace bastante tiempo) y que ya sea por su temática, o bien por su brillante manera de escribir, resuenan bastante bien en este océano infinito denominado blogosfera.

Mi primera recomendación:


Es un libro chiquito. 126 páginas. Una delicia para cualquier paladar. Muy recomendado para quienes les cueste leer (mea culpa, lo reconozco). Es una historia tierna de la que nada quiero desvelar, a excepción de que todo el argumento gira en torno a unas cartas que son la base de su estructura. Autora: Helene Hanff.
Título: "84, Charing Cross Road"

Mi segunda recomendación la encontrareis aquí:Al estilo Picasso
A modo de juego, naturalmente, estaría bien jugar un poco con la imaginación. Ser un Picasso de 'pacotilla' también tiene su 'que'. Me encantó la propuesta de Ysabel y me hago ecooo de ella.

Tercera recomendación. Hablando de Fernando Fernan Gomez, actor, director de cine y teatro, novelista y guionista (habrá algo que no haya sido?) a quien yo siempre he puesto en un pedestal porque me parece un genio de la interpretación como la copa de un pino, aquí dejo un enlace que nos lleva a un blog que he descubierto hace poco, de Antonio Palomares, y del que ya de paso, abro una puerta para quien lo quiera leer.

"Pequeño desagravio a Fernando Fernan Gomez"

Y bueno, ya por asociación de ideas, y tras leer un comentario en particular en ese blog, alguien hizo referencia a la obra teatral escrita por Fernando Fernan Gomez titulada ''Las bicicletas son para el verano''. Llevada al cine de la mano del director Jaime Chávarri, es una de esas películas que te dejan un sabor agridulce, a pesar de que lo que muestra es una etapa crispada y desestructurada de la España del 36, cuando la guerra civil comienza. Para mi gusto, soberbia la interpretación de Amparo Soler Leal y Agustín González, -quien hace casi un año falleció tras una neumonía repentina. Dicho lo cual, le hago un pequeña sugerencia a Salva, por aquello de que no estaría mal que incluyera en su flamante Butaca en primera fila, un apartado dedicado a esas joyitas cinematográficas del cine español, y de las que poco o nada se habla con el paso del tiempo. Soy consciente del carácter inconcreto de mi petición, con lo cual....pascual.

Y...llegados a este punto, ya sólo me falta ponerle la guinda a este 'POST' hecho con todo el cuidado y atención necesarios (nunca había linkeado tanto como hoy, y me atraganto, claro).
Simplemente porque me encanta leer sus críticas, reflexiones, y los comentarios posteriores que no tienen ningún desperdicio, os presento a
Pierre Nodoyuna

¡Buen provecho a todos!

Me doy por besada.

Cambio de hora = Ciclo invernal

A partir de hoy:

-Los días serán más cortos.
-El ocaso se avecinará más temprano.
-Resurgirán nuevas inclinaciones bajo el cerco insustancial de una bombilla.
-En breve nos freirán con publicidad engañosa navideña (¡socorro!)
-La actividad física cambiará de frecuencia y a algunos nos convertirá en una nueva raza de osos.

A cambio:
-La factura de la luz se comerá la mitad de tu existencia.
-Pintaremos la sombra chinesca que afloró días atrás en el techo, fruto de un ocioso temporal inusual de agua y viento. (goteras de diversa consideración)
-Nuestra piel se tornará más pálida, menos luminosa y con una ligera propensión al aislamiento.

Solucciones:
-Excursiones domingueras, aunque sea a la vuelta de la esquina como quien dice. Se me está ocurriendo una en particular. Que se vaya preparando uno que yo me se.
-Cine, cine y más cine. Alquilado, en tu casa, da igual. Quiero ver cine hasta el agotamiento, si es necesario.


Y no se me ocurre nada más. Parece un poco pobre el panorama, así que...

...¿alguien da más?

nada...ezo...

Esto es
encontrarse con una página blanca (verde),
cual cuerpo silencioso y desnudo
sobre el que se colocan las palabras como vestido…
y asì, preguntarse si lo que antecede a la palabra es el silencio
o más bien el murmullo incesante de una multitud de palabras
en pugna por ser elegidas,
transformàndose en la fascinante promesa de una creación constante.


gracias.

Sucesiones

Sucede que el tiempo se colgó hoy de esa parsimoniosa fibra óptica de mis dietas azuladas. Es una presencia que se antoja inactiva y tenue, lamida y sin rebuscamiento.

La tristeza.

Es otro cielo que flota superpuesto a todas las partículas. Un estado opaco con gentiles atavíos.

La llanura.

Se ciñe una caricatura tierna a esa mirada caótica que frunce todo el gesto de este rostro.
Una concesión de páginas que diluvian sonrientes.

El reflejo.

Un tumulto de serenidades que se perciben en humaredas aplastadas. Se llena el aire de pinceles, de lineas y de sombras.

Los trazos.

Se cuartea la boca, ese pasadizo por donde se expulsa la vida y la muerte.
Más que decir, se oculta bajo la lengua.

El silencio.

Todo gira..

Se vuelve posibilidad,

Se sucede aleatoriamente.

Esto sólo fue una imagen congelada.

La presencia.

Este post ya fue publicado en agosto, al poco tiempo de comenzar esta andadura. Sin embargo tras la migración no puede visualizarse pinchando sobre el enlace, (no se si por imprecisiones del sistema o por error mío) aunque sí aparece al desplegar el mes de agosto. (mejor dicho, aparecía, porque ya no) Todavía no he probado (por pura dejadez) el etiquetado de los temas ya expuestos, ni tengo la menor intención, de momento. No sabría identificar cada cosa dicha con nada en particular, a excepción de un par de cosillas. Desorden 'existencial',...que se llama.

Coexistir

No recuerdo bien el año, aunque bien sabe dios que..., en determinados momentos de la vida las lagunas son necesarias. Parece que brotaran de una muesca poco profunda. Inofensiva y estéril. Sin embargo, algunas veces hay algo que las atraviesa.
Las cuencas silenciosas por las que transcurre su existencia se convierten en trazos sinuosos de rara belleza. Un concierto de rumores antiguos contacta con la suave superficie de un barniz que ya no encubre, sino que deja a la intemperie esa extraña imagen que una vez despierta, gira en torno a sí misma transformándose en Esfera.
Círculos concéntricos que se prenden como un juego irresistible a la quietud de una mirada que se torna exclavizada, pero todavía serena.

¿Qué habrá sido de este árbol?
¿Y de aquellos ojos terriblemente azules que me hablaron por descuido de un futuro, con esa ternura intolerable capaz de romper la barrera más sólida de mi existencia?

_______________________________________________________


Dejo un poema perfecto para esta hora. Simplemente.

De Gioconda Belli

"Asomada a mi garganta
contemplo la selva de mi interioridad
azotada de viento,
erosionada por múltiples inundaciones.

Dicen que el tiempo lima las protuberancias del alma,
gual que el agua de los ríos torna en suave mejilla
el contorno de las piedras.
Que la memoria aprende a ojos cerrados el inmutable perfil de las riberas
y un día de tantos se llega al final del asombro,
a la intuición certera de lo impredecible.

Pero yo no parezco encontrar certidumbres en la madurez.
Cuando mis ojos penetran en el follaje del pecho
donde se agazapa mi corazón
las veredas holladas una y otra vez por mis pasos
son como el pasto lleno de tigres de Rousseau.
Humedades, estaciones imprevistas
atizan la floración de selvas inmediatas
y árboles sin experiencia
ingenuos escaladores del cielo
batallan rama a rama por un claro
desde donde asomarse
al lugar que vislumbraron
cuando soñaban germinar.

No presiento en mí el instinto migratorio
apartándome de estos bosques fecundos
donde las experiencias se acumulan cual trozas
olorosas a detritus;
donde la mano del huracán me abate con palmeras
y no hay otra manera de enfrentar a los insectos
que la desnudez.

De tiempo en tiempo pienso en terrazas frente al mar
donde sentarme a envejecer
pienso en la visión de las copas de los árboles,
percibida en el silencio.
Pero los tucanes y oropéndolas
eljaguar y el ocelote
lo primitivo y salvaje que ha quedado sin revelar
esgrime su irresistible tentación tras la tersa ilusión del horizonte.

Viajera en pos de lo profundo e ignoto
Mujer con el alma agujereada por los colibríes
desecho la memoria del desván donde guardé escudos y encantamientos
para proteger esta piel vulnerable al rasguño
y abrazo vociferante y temblando
el huracán, el tornado, la tormenta.

Desde la espesura de mis pulmones
reclamo sin arrepentimientos
la carne viva, las llagas
el ojo sin miedo
de la juventud. "

Blogomanías

Si lo conseguía, prometí que te pondría de pantalla, así que...

...hete aquí

Y tu nueva creación:




Tecnología de la mano de WebSnapr

Salva, eres un 'mostro'.

Un poquito de po fa vo.

Me resulta paradójico que el siguiente 'POST', tenga poco, o nada que ver con lo que en un principio yo consideraba como uno de los temas prioritarios en lo que respecta a este blog.
Para quien no lo sepa, la intención inicial era la de airear algunos escritos antiguos, acompañados a ser posible con fotografías que guardo hace tiempo con el fín de imprimir más fuerza, más carácter o mayor expresividad a las palabras. Cuesta trabajo encontrar atajos, alguna que otra similitud que sirva de apoyo para la conexión, o encontrar la coordenada perfecta que permita fusionar al menos en un punto, un territorio con otro.

Sin embargo también pienso, -como bien decía aquel antiguo disco de Ana Belen y Victor Manuel-, que 'para la ternura siempre hay tiempo', que no todo es 'morir de amor, despacio y en silencio' como antaño maricastaño nos lo canturreaba Bosé, y que por supuesto, y sin ningún temor a equivocarme, 'volverán las oscuras golondrinas' de becquer como todos los años y a la misma hora a recitarnos algunas 'paraules d'amor' concebidas por obra y gracia de Serrat, y entonces es cuando nadie nos salvará de la quema, y seremos fugitivos de todas las 'naves ardiendo más allá de orion' de la mano de Ismael Serrano, y como me he perdido y ya no sé ni por dónde voy, directamente 'yo me bajo en Atocha' , 'allá donde se cruzan los caminos....pongamos que hablo de Madrid', made in Sabina. (juro que esto no fue premeditado)

Ahora riamonos un rato a través de unas tiras cómicas creadas por Mauro Entrialgo, genial creador, dibujante, artista, viñetista (si es que existe tal palabro), que en realidad esta fue la razón fundamental por la que me decidí a abrir este 'POST', acordándome mucho, que todo hay que decirlo, de Salva y sus incursiones en la blogosfera, ya que él, a través de su blog, nos va informando de todas las novedades y curiosidades habidas y por haber.
Ea, va por tí, mi arma. ;)

(espero que las letras salgan lo suficientemente grandes como para entenderlo, hay que pinchar dos veces sobre la imagen)

Seamos sinceros:
¿Quién no se siente un poquito identificado con algunas de las cosas ahí dichas?, jaja.

Por cierto, esta información la encontré aquí

¡Mañana será otro día!!.

"No tengo edad"

Como me niego a que esto adquiera un tono trascendental insoportable, (que me conozco..), del siguiente 'post' (qué poco me gusta esa palabreja) que nadie espere un ápice de seriedad.
Y es que el otro día, curioseando por ahí, encontré a través de un blog una página en la cual te dan la posibilidad de adoptar a una mascota. Si no dijera nada más, cualquiera pensaría que estoy hablando de perros que menean la cola como una batidora cuando llegas a casa y que te plantan sus patas a la altura del esternón, -siempre y cuando el animalito tenga unas dimensiones importantes, claro- , o gatos que se enroscan en tus pies y te clavan además de las uñas, una mirada entre suplicante y arrogante -que es su manera de darte la bienvenida a 'Su' casa-, o canarios que al percibir tu presencia se desquician entre cánticos y piruetas tan extrañas que acaban por desplumarse.

¿De qué se trata entonces?
De mascotas para los blogs. Sí, así. Como suena. ¿Nos estaremos volviendo locos?
Lo cierto es que después de pinchar en cada una de ellas y comprobar su reacción, me daba tanta risa que recordé de repente, aquel invento ¿japonés? que hace unos cuántos años ya, hizo furor en España:
El Tamagochi.
Y claro, a ver quién era el valiente, -o el inconsciente, según se mire- que se atrevía a negarle a su hijo comprarle semejante artilugio, cuando todos los niños de la clase, ¡todos!, intercambiaban las aptitudes del cacharrito en cuestión durante la hora del recreo, o cuando fuere, claro. Pero además, al aparetejo esa tenías que bautizarlo, darle de comer, de beber, hablarle, entretenerle. Y si no lo hacías corrías el riesgo de perderlo para siempre. Muerte por negligencia. Para traumarlos. ¡Pobres criaturas!
Pero al final todos caemos como moscas, y nos vemos envueltos en esta infernal rueda mediática que te obliga a actuar como manada. (beee e e)

Sobre la página de la que hablé más arriba no tengo nada en contra, que conste, jaja, de hecho me resulta de lo más simpática. Lo que ya no tengo claro, es si la adopción requiere cuidados mayores que los de plantar aquí al animalito, a ver si con el tiempo y una caña y por generación espontanea, se te llena el blog de descendencia. Ja!


Centro de adopción



Si pinchais en el enlace, os saldrán todas las mascotas. Confieso que el mono me tiene enamorada.

¿Por qué lo he titulado 'No tengo edad'?
Pues porque sí. Me apetecía y punto. ¿Algún problema? Aunque más bien creo que ha sido por asociación de ideas; juegos, amigos, colegio, inocencia, cierta perversión, y porque aquella era una canción que según dicen, yo cantaba cuando era una renacuaja de tres o cuatro años de edad, y de la que nunca he tenido constancia sino a través de lo que me han contado a través de los años.

¡Cuántos misterios encierra la infancia!

San Bernardo

En plena ribera del duero, entre Valbuena y Vegasicilia por un lado, y Pesquera por el otro, muy cerca de Peñafiel, se alza desde el año 1143, este monasterio cisterciense fundado por monjes procedentes de Francia, con el fín de repoblar el valle del duero.

Fue hace tres años cuando Cris y yo, una tarde de verano y tras una jornada laboral, decidimos colgar nuestra cámara al hombro y adentrarnos, aunque muy brevemente, en un renglón de la historia de una orden religiosa denominada 'el císter'.

¿Hay algo más tenebroso y a la vez excitante, que una tormenta repentina en mitad de un valle que se quedó a oscuras, a excepción de unos muros que tocados por un sol escurridizo, no dejaban de palpitar con una luminosidad casi fantasmal?
Bajo un paraguas que no dejaba de agitarse por la ventisca que se arremolinó sobre el lugar, pude, -a sabiendas del riesgo que entrañaba para el objetivo de mi cámara soportar ese aguacero-, atrapar un trozo de arcoiris coronando la fachada del monasterio.
Después, bajo unos soportales, no dejabamos de reirnos de nuestra pequeña desgracia. Cuando salimos de nuestro centro de trabajo había un sol de justicia. Tras recorrer algunos kilómetros, comenzamos a divisar a lo lejos, una especie de cortina de humo ribeteandose en el cielo. Cuando llegamos a San Bernardo, toda la furia contenida se desparramó sobre nosotras nada más pisar suelo sanbernardino. Pero aún así recorrimos el pueblo. Un pueblo tan nuevo que tan sólo cuenta con la edad de 56 años. Muy pocas calles lo cruzan y sus casas a duras penas se levantan dos pisos. Poco después averigüé que anterior a este pueblo, existió en el mismo lugar otro llamado Santa María de Poyos que desapareció tras ser inundado por el embalse de Entrepeñas. Con lo cual, mejor no haber sabido su verdadera historia hasta después, por si las moscas. ¿No dicen que el miedo es libre?

Pero, ¿qué es eso del císter? (ya para terminar de ilustrar con datos más históricos y probablemente más interesantes).
La información que a continuación muestro, la encontré en la página 'Artehistoria.com"

"Los orígenes remotos de la orden cisterciense se remontan a 1098, cuando Roberto de Molesmes, antiguo abad de un rico monasterio benedictino, fundó el cenobio de Citeaux (Cister) en las cercanías de Lyon, con la intención de retornar a los primitivos ideales evangélicos. Sin embargo, los verdaderos fundadores de la orden fueron Esteban Harding, tercer abad de Citeaux, autor de la "Carta caritatis" (c. 1120) y, sobre todo, san Bernardo (1091-1153), que dotó al movimiento de una dimensión verdaderamente supranacional.
La "Carta caritatis" incidía además en el factor de la uniformidad. El horario, la disciplina, los servicios religiosos, los libros de lectura, el tipo de edificio, el régimen de comidas, etc., debían ser idénticos en todas las casas de la orden al objeto de evitar cualquier tentación de relajamiento. Este extraordinario rigorismo, conscientemente buscado, se unía a una positiva valoración del trabajo manual frente a los oficios divinos auspiciados por Cluny. El equilibrio entre la oración pública, la pobreza, la lectura meditada y el trabajo físico constituía un objetivo irrenunciable que, por lo demás, sólo cabía realizar en abierta oposición al mundo. De ahí que se buscasen zonas alejadas de las ciudades y de las grandes rutas de comercio para establecer los nuevos monasterios."

Tema que da para largo, este de la vida contemplativa, ¿no?

Para acabar de rematar y recargar el ambiente vivido hasta ese momento en aquel lugar, tan espiritual y por qué no, misterioso, en el mismo punto estratégico que se muestra en la foto de aquí abajo, Cris comenzó a relatarme, no sé por qué, el contenido del último libro que estaba leyendo en esos momentos: "El código Da Vinci" (na menos)

Pa' echar a correr.
Y, "vade retro, satanas".

Ruído

Tenía ganas de traer algo del loco de Ubeda, pero parece ser que no encontraba el momento oportuno y por lo tanto me costaba entrar en materia. A veces, no sé por qué, cuando reaccionamos ante cualquier estímulo, tratamos de escudar nuestra inmediata actitud en miles de pretextos absurdos sólo por intentar mantener una cierta lógica que justifique en todo momento lo que hacemos, pensamos o decimos, cuando en realidad creo, que para pensar, hacer o decir cualquier cosa, 'nos sobran los motivos'. (bueno, ya es algo)

Quería hablar de la contaminación acústica, del estruendo demográfico que soportan las ciudades, de los tubos de escape que se escapan de la norma, del ronroneo constante y fatigoso de las aglomeraciones de masas, del infernal chasquido de bombonas de butano que te avisa de su presencia, del torturante espasmo de la taladradora que muele el suelo de tu calle, del insomnio, de los temperamentos cambiantes, de las crisis de nervios.

Hay cosas que permanecen aún intactas, y que me cercan con una suave pincelada hacia el pasado con un deje de nostalgia. Por ejemplo, el sonido inconfundible del pito de un afilador que escucho ahora mismo. ¡Todavía existen!, y me agrada comprobar que hay cosas que se resisten a morir. No sé si esto es una señal inequívoca de que me estoy haciendo vieja (sin duda, pero...¿hasta qué punto?), o lo que es peor, que esta especie de añoranza supina sea un síntoma inequívoco de mi incapacidad de adaptación a los nuevos tiempos.

Por asociación de ideas, pero sin connotaciones amorosas por mi parte, va un video del loco de Ubeda, tejiendo poesía como un clavo ardiendo en mitad de la tarde.

Rompiendo el blanco

Si no fuera porque al pellizcarme,... me duele, tendría la certeza de que hace unos instantes, alguna fuerza sobrenatural habría sobrevolado por encima de nuestras cabezas.

Algunas veces pienso que las tormentas son algo más que la suma de un cúmulo de circunstancias atmosféricas propensas al exterminio. La que estoy viviendo en estos momentos, se adapta como un guante a la estética siniestra, a veces exuberante y por qué no,...poética, de cualquier película de terror en la que nada ocurre si no es a través de ese climax perturbador y sombrío, sesgado por interminables chorros de luz que intermitentemente fumigan la penumbra de una noche, una casa o una habitación, y que acompañados a su vez por ese estruendo capaz de demoler el temperamento más sosegado, conspiran contra nosotros.



Esta foto no muestra la magnitud del suceso, pero es emocionante para mí haber podido capturar un leve trozo de luz agonizante.

En blanco

[...]

[...]

y

Zbigniew Preisner

Todo quedó desmembrado tras la migración, pero si hay algo que tengo, es precisamente una paciencia job(iana). En ese sentido, tengo ganado el cielo, no se cual, pero alguno ha de ser.
Todavía falta realizar algunos ajustes, o añadir sobre la marcha elementos nuevos que se me van ocurriendo. Y bueno, ¡nadie es perfecto! Para no entender nada sobre lenguajes subterraneos, me defiendo como gata panza arriba (ajjjjjjjjj)

Y va de adivinanzas. Una fuente. Una ciudad situada en el norte. Sólo le falta una cosa para ser perfecta. ¿Qué ciudad es?

(y la ciudad sigue manteniendo su anonimato)

Hoy me encontré cosas curiosas como esta:

Después de tanto vagar por la red, muchas veces sin saber exactamente lo que busco, pero con la convicción casi siempre de que hay muchas cosas que se me escapan para que todo este tinglao vaya adquiriendo un tono medianamente aceptable, me llama mucho la atención la cantidad de webs dedicadas a la estadistica. Parece ser que nos importa saber quien viene y quien va, de dónde vienen y a dónde van. Una de las cosas que más me han llamado la atención, es la manera con la que algunos internautas se dan de narices con tu blog, tu sitio, tu espacio o como lo queramos llamar. En mi caso, muchas veces he encontrado las palabras claves con las que se toparon con este manicomio (es que no puedo evitar denominarlo un poco así). Frases que decían,..'como construir una escalera tipo caracol', o, .. ''masa de cerámica al frío'', o, .. ''crucigramas en forma de caracol'', o, ..''la cría del caracol''. Y es que yo creo que uno no es consciente de las infinitas posibilidades que existen de ser el blanco de cualquiera de los ojos que miran, que buscan, que yo veo y que también me encuentro sin buscar. Me horroriza un poco todo esto, jaja, aunque sea una de las tantas maravillas de la técnica. ¿Cuántas veces me ha sucedido eso de encontrarme, equivocadamente, con un lugar que no esperaba y que después lo he 'etiquetado' como uno de mis lugares favoritos? A decir verdad, bastantes.

Dicen que 'A falta de pan, buenas son tortas', así que en vista de mi incapacidad para fabricarme un radioblog a mi medida, he optado por incluir un apartado más en el índice, bueno, en el sidebar, jeje, quien me ha visto y quien me ve, hablando con tanta propiedad, mon dieu! Poco a poco le incluiré muchas otras canciones. Sería largo explicar el por qué incluí en primer lugar a un grupo como Linkin Park, aunque en realidad el orden no creo que importe mucho. Es quizá el instinto maternal que lleva dos días azuzándome, y esa música siempre me recuerda a mi hijo, aunque para él ese grupo ya esté desfasado.

Un breve repaso

A estas horas de la madrugada, ya no soy capaz de recordar ni el color del cielo, ni cada oscilación luminosa detrás de las ventanas, ni el segmentado transcurso de un domingo presto a incinerarse minuto a minuto, lento de revoluciones, espeso en ideas o definiciones, e incierto como una grieta repentina en mitad de la pared.

Tengo pensado recoger todos mis trastos y llevarlos a la nueva versión Beta. Probablemente,...no, miento,...seguramente cambiaré algunas palabras de las ya dichas por otras que me convenzan más. Tengo la mala costumbre de editarme cada vez que me veo, tan ridícula a veces, tan cómica otras, pero tan exigente siempre, ya sea errada o acertadamente, que me cuesta horrores soportarme.
Todo cambio exige una transformación, algo que poco a poco y con la ayuda impagable de quienes se que están ahí, muy cerca de mí (ell@s saben quienes son), lo lograré poco a poco.

Hoy encontré blogs interesantísimos, muy completos, o llenos de originalidad. También tengo pensado incluirlos en algo que probablemente titule -paradas obligadas-.

Y ya por último, sólo se me ocurre, para variar, terminar el día con una poesía que encontré hace tiempo y que hoy, no se por qué hoy, la encuentro más hermosa que el día que la descubrí.


TERESA MARTIN TAFFAREL

"Este juego inaudito de los días
ya no puede atraparme en su
engranaje.
La estrategia del tejo que se pierde
es el signo de un tiempo sin rescate.

Como el niño que elige los reflejos,
coloreo las copas de los árboles,
una casa, las nubes, los caminos,
y modelo las flores de la tarde.

Evoco incomprensibles retahílas,
converso con la sombra en las paredes,
camino sin salirme de las rayas.

Las estatuas del patio no me miran.
El cielo del dibujo se ha borrado.
Sólo queda la luna de la infancia.

Yo dije mis palabras
con un temblor que contenía
esa pena honda que siempre me
acompaña,
estaba sóla entre mis signos
pero yo sé que todos me escuchaban.

Y sí, tuve miedo
de quedarme esencial y desolada
frente a la mirada interrogante
de quienes esperaban
leerse en mis imágenes
en los nombres que para cada uno
tienen las cosas habituales
y en aquellas otras
las que no se dicen
porque cualquier palabra las
empaña
yo dije mis palabras
y supe que mi tiempo
era un canto sin dueño
que volaba entre lluvias y neblinas
para anidar en otros campanarios".